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亚尔维斯一枪荡开劈来的战斧，枪尖杵地，剧烈的喘息着。 仅剩的四个战环，就如同风中的烛火一般忽明忽暗，闪烁不定。大颗大颗的汗水顺着他的脸颊往下流。身上，枪上，满是血迹。 这已经是亚尔维斯的第三把骑枪......（PC站点只显示部分内容，请使用手机访问阅读！）
